05-31-2026 - CUANDO SE HA PERDIDO TODA ESPERANZA - Hechos 27:13-44 -

LOS MENSAJES SON Y SIGUEN SIENDO ESCRITOS POR EL

PASTOR ROB INRIG DE LA IGLESIA

BETHANY BAPTIST EN RICHMOND, BC.

Con este ultimo mensaje se cierra la serie de Hechos, comenzando el mes de Junio con la serie de Salmos, gracias por visitar esta página, los mensajes anteriores los pueden buscar al calce del mensaje o entrando en la pagina de Blog, en el menu de pagina principal.

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Te invito a orar juntos: Oh Padre de misericordias y Dios de todo consuelo, nuestro único auxilio en tiempos de necesidad: humildemente te suplicamos que mires, visites y alivies a tus siervos enfermos por quienes rogamos en nuestras oraciones. Míralos con los ojos de tu misericordia;  (Vicky O, Nancy R, Tere G,  Stevie A, Socrates D, Sara’s mom H, Margarita G,  Rosy Ch, Patricia L, Lina J, Manuel D, Silvia H, Magda-, Miguel H.L, Brianda M, Alejandro M, Natalia M. Oscar N.D, Juan Carlos V). Consuélalos con el sentido de tu bondad; líbralos de las tentaciones del enemigo y dales paciencia bajo su aflicción. En tu tiempo oportuno, restáurales la salud y capacítalos para vivir el resto de sus vidas en tu temor y en tu gloria; y concédeles que finalmente puedan morar contigo en la vida eterna; y por aquellos que han partido para dormir el sueño eterno esperando por tu venida y con gozo vivir vida eterna junto a ti. 

Por Jesucristo nuestro Señor. Amén.

Cuando ore usted puede anexar nombres de familia y amigos que necesiten oración 

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En muchos sentidos, el pasaje de las Escrituras que estamos analizando hoy puede parecer una forma extraña de concluir nuestro estudio del libro de los Hechos.  Al fin y al cabo, se trata de un relato bastante extenso y detallado del naufragio que sufre Pablo de camino a Roma, y así es como termina el libro de los Hechos. 

Si lo dejamos como un relato histórico, se puede pasar por alto fácilmente por su escasa relevancia para nosotros, pero creo que, en realidad, la historia tiene algunas cosas importantes que enseñarnos. Es cierto que pocos, si es que alguno, de nosotros viviremos jamás las cosas literales que leemos, pero sí experimentaremos tormentas que a veces vienen con los mismos vientos huracanados que nos hacen naufragar, dejándonos sin aliento.  Nuestras vidas suelen parecerse a las primeras palabras del versículo 13: «Cuando comenzó a soplar un suave viento del sur, vieron su oportunidad; así que levaron anclas y navegaron a lo largo de la costa de Creta» :13….

Al principio, todo parece ir bien.  Vientos suaves que nos sacan del puerto y nos ponen en marcha.  Vientos necesarios para hinchar las velas e impulsarnos hacia donde necesitamos ir.  No hay motivo de preocupación, pero lo suave no permanece suave por mucho tiempo —solo lo suficiente para llevarnos a aguas profundas, donde el refugio y la seguridad de los lugares a los que podemos acudir no están a mano. Y cuando no hay ningún puerto en la tormenta donde refugiarse, lo difícil se convierte en catastrófico, y su fuerza amenaza con hundirnos. Así que, para sacar realmente el máximo provecho de este pasaje, primero debemos adentrarnos en los vientos y las aguas turbulentas de lo que estamos a punto de leer:          

Al poco tiempo, un viento con fuerza de huracán, llamado el Northeaster, se abatió desde la isla.   El barco quedó atrapado por la tormenta y no pudo navegar contra el viento; así que nos dejamos llevar por él y fuimos arrastrados.   Al pasar a sotavento de una pequeña isla llamada Cauda, apenas pudimos asegurar el bote salvavidas, por lo que los hombres lo izaron a bordo. Luego pasaron cuerdas por debajo del propio barco para mantenerlo unido. Como temían encallar en los bancos de arena de Sirte, echaron el ancla flotante y dejaron que el barco fuera arrastrado por la corriente.   :14-17

Quienes han estudiado los barcos de alta mar de la época describen este barco como uno que probablemente tenía una sola vela y carecía de timón, por lo que la dirección  se realizaba con remos, lo que, en el mejor de los casos, habría dejado al barco a merced de las aguas del mar. Ahora estás en cubierta, momentos antes disfrutabas del viaje, pero ahora estás atado a las barandillas para que no te arroje por la borda. Aun así, te sacuden como a un muñeco de trapo indefenso. Los que están bajo cubierta reman con todas sus fuerzas, pero ¿de qué sirve? En condiciones normales, los remos se clavan en el agua, lo suficiente para la tarea, pero en un huracán, cuando las olas se elevan a la altura de montañas y luego se estrellan contra el fondo del valle, los remos no sirven de nada.  Tú, aterrorizado. Imagina las condiciones meteorológicas y el precario estado del barco, que tiene a tus compañeros marineros atando cuerdas alrededor del barco para mantenerlo a flote, la vida de todos dependiendo de la resistencia de esa cuerda.  Esas cuerdas, tu último intento de mantener una apariencia de control.  Seguro que más adelante se harán otras cosas, pero solo serán esfuerzos fatídicos y últimos por sobrevivir.   

Metafóricamente, no es raro que tú y yo hagamos lo mismo cuando nos azotan tormentas que ponen nuestra vida patas arriba. Cuando esas cosas nos golpean por primera vez, nos aferramos a lo que hemos atado firmemente a nuestro alrededor para mantenernos a salvo, las cuentas en las que hemos ahorrado, las suscripciones al gimnasio a las que nos hemos apuntado, las relaciones que hemos cultivado, la moneda de confianza que nos hemos ganado.  Sin embargo, esas cosas, por muy fuertes que pensáramos que eran, por muy valiosas que todos nos dijeran que eran, son insuficientes para mantenernos a salvo cuando las tormentas de la vida son mucho más fuertes que cualquier cosa a la que nos hayamos enfrentado. Una relación se rompe, se da un diagnóstico inesperado, nos golpea un tsunami económico, alguien de confianza nos traiciona. Los vientos se llevan todas las protecciones que creíamos  indestructibles. Nuestra  capacidad para mantenernos en pie, casi imposible.

Lo que nos lleva a la siguiente parte de lo que experimentó Pablo, «La tormenta nos azotó con tanta violencia que al día siguiente comenzaron a tirar la carga por la borda. Al tercer día, echaron por la borda los aparejos (suministros )del barco con con sus propias manos» (   :18,19).

Para estos marineros, la carga arrojada eran posiblemente cosas que usarían dentro de unas semanas.  Quizás las cosas de las que disfrutaban durante los momentos de ocio o el baúl que contenía la ropa de recambio que usaban al bajar a tierra.  Pero cuando la necesidad inmediata es aligerar la carga para llegar a salvo a la costa, todo eso se arroja por la borda para que no roce el fondo, exponiéndose a una muerte acuática.  El valor de lo arrojado carece de sentido comparado con lo que está en juego.  Lo mismo nos ocurre a nosotros, cuando la vida nos golpea con dureza, las posesiones más preciadas comienzan a verse tal y como son —tela y madera, piedras de colores engastadas en metal, un motor oculto entre acero y plástico—. Cosas bonitas, a menudo importantes o valoradas en el día a día, pero que, cuando la vida se nos echa encima, no son esenciales.  Sí, a veces se les da un valor inmenso por lo que aportan, pero cuando la vida pende de un hilo, no vale la pena aferrarse a ellas.  Pero la tentación de aferrarnos a aquello en lo que hemos confiado es realmente fuerte. 

Se dice que James Dean, un actor de una generación pasada, murió en un accidente de coche en gran parte debido a su negativa a  desprenderse de su imagen de «velocidad, emoción y adrenalina».  Luego está el luchador Usef,  el Turco Terrible, un maestro de la lucha grecorromana. Con una estatura de 1,88 m y un peso aproximado de 138 kg, este luchador invicto fue reconocido como uno de los tres hombres más fuertes del mundo; su fuerza bruta solía obligar a sus oponentes a rendirse.

El 4 de julio de 1898, mientras regresaba a casa tras sus victorias en Estados Unidos, su barco chocó con otro y se hundió.  Según los relatos, murió porque, al parecer, llevaba un cinturón con el peso de sus ganancias  en oro. O bien él se aferró a él, o bien fue el cinturón el que se aferró a él, arrastrándolo al fondo. Y lo mismo nos suele pasar a nosotros, ya que nos aferramos a cosas que, al final, carecen de importancia.

La carga principal en este caso es lo que echaron por la borda en último lugar — el grano.  Esta era su carga útil, la razón del viaje de los marineros y gracias a la cual podrían disfrutar del fruto de su trabajo.  Les alimentaba cuando salían de permiso a tierra y alimentaría a sus familias en casa. Pero ahora la recompensa que les reportaría no tiene importancia.  No con la muerte acechándoles.   

A menudo son las tormentas las que nos separan de las cosas que impulsan nuestras aspiraciones y ocupan nuestros corazones.  Esto no quiere decir que no debamos valorar las cosas que tenemos, las actividades que disfrutamos, las relaciones que atesoramos, pero debemos tener cuidado de que esas cosas no se eleven hasta convertirse en aquello por lo que vivimos.  Las tormentas suelen revelar lo que es importante en nuestra vida. 

«Cuando ni el sol ni las estrellas aparecieron durante muchos días y la tormenta siguió arreciando, finalmente  perdimos toda esperanza de ser salvados» (   , 20).

Aunque las palabras son pocas, transmiten una imagen poderosa y deprimente. Los que están en este barco comprenden ahora plenamente que están completamente a merced del mar. La tormenta no amaina. La visibilidad de dónde están y hacia dónde se dirigen es desconocida. A todas luces, su situación es desesperada.  Prácticamente la única forma en que pueden navegar es avistando puntos de referencia que conocen y, por lo que leemos, estos quedan ocultos durante el día y no se ven por la noche. No hay sol que ilumine ni estrellas que marquen el rumbo.

Como cristianos, nosotros también atravesaremos momentos en los que los puntos de referencia en los que confiamos estarán en la oscuridad, y la presencia de Dios no se verá. En esos momentos, necesitamos levantar la vista y ver allí lo que no podemos ver ahora mismo en nuestras vidas, «Los cielos cuentan la gloria de Dios, y el firmamento anuncia la obra de sus manos» (   , Salmo 90:1); necesitamos mirar a nuestro alrededor y ver,  «Las aves del cielo: no siembran, ni cosechan, ni recogen en graneros; y sin embargo, vuestro Padre celestial las alimenta» (   ; Mt 6:26). Y necesitamos mirar hacia una ladera y ver una cruz y la magnificencia de su amor perdonador, «Dios en Cristo, reconciliando al mundo consigo mismo, no tomándonos en cuenta nuestros pecados» (   ; 2 Co 5:19). 

Dios presente. Dios que cuida. Dios que ama. Aferrándonos a Él en la oscuridad de nuestras tormentas. 

Después de haber pasado mucho tiempo sin comer, Pablo se puso de pie delante de ellos y dijo: «Amigos, debisteis haber hecho caso a mi consejo de no zarpar de Creta; entonces os habríais ahorrado este daño y esta pérdida.   Pero ahora os exhorto a que mantengáis el ánimo, porque ninguno de vosotros perecerá; solo el barco se hundirá.   Anoche se me apareció un ángel del Dios al que pertenezco y a quien sirvo, y me dijo, “No temas, Pablo. Debes comparecer ante César; y Dios te ha concedido, en su misericordia, la vida de todos los que navegan contigo”. Así que mantened el ánimo, hombres, pues tengo fe en Dios de que sucederá tal como me dijo. Sin embargo, debemos encallar en alguna isla»: 21-25.

Sin duda, todos los que están en el barco están increíblemente agotados, físicamente exhausto, apenas han dormido, han olvidado el deseo de comer; todo ello se suma a la desesperanza. Y ante la cruda realidad a la que se  enfrentaban, las primeras palabras de Pablo difícilmente habrían sido lo que necesitaban oír, pero no pudo resistirse — «Deberíais haberme escuchado, os lo dije».  Yo diría que esas palabras eran lo último que necesitaban oír, pero sí necesitaban oír las que siguieron— en medio del caos, él hablando de esperanza, animándolos a tener valor- una isla de rescate les espera.

La esperanza es algo increíble. En los años 50, el psicólogo de Harvard Curt Richter llevó a cabo un controvertido experimento en el que metió a unas ratas en un recipiente con agua; estas hicieron todo lo posible por sobrevivir, pero tras 16 minutos de nadar frenéticamente, sucumbieron al creer que su situación era desesperada.  La situación parecía muy similar para un segundo grupo de ratas que, tras unos 16 minutos, se rindieron y comenzaron a hundirse; sin embargo, estas ratas experimentaron lo que las otras no habían vivido, fueron rescatadas, sacadas del agua, secadas y se les concedió un tiempo de descanso. Pero, como pronto descubrieron, su rescate fue efímero, ya que fueron devueltas al agua para comenzar a nadar de nuevo. Solo que esta vez su remada no duró 16 minutos ni siquiera 16 horas.  Esta vez su remada se prolongó durante dos días y medio. De 16 minutos de media pasaron a 60 horas, creyendo que el rescate llegaría.    El superviviente del Holocausto Viktor Frankl observó que los prisioneros que perdían la esperanza —que  creían que tenían algo por lo que vivir— eran los que morían rápidamente. 

La promesa de la esperanza nos permite seguir adelante cuando todo a nuestro alrededor nos dice, «Ríndete».  Salomón observó, «La esperanza diferida enferma el corazón, pero un sueño cumplido es árbol de vida» (   , Prov. 13:12). Pero para que la esperanza signifique algo, necesitamos la seguridad de que nuestra esperanza se basa en algo en lo que se puede confiar, en lugar de en algo que simplemente deseamos. Porque, ya sean 16 minutos o dos días y medio, si la respuesta que buscamos se basa en sueños, deseos o mentiras, ¿qué sentido tiene?  

Dada la tormenta a la que se han enfrentado durante días sin que se vislumbre un respiro, sin duda tienen todas las razones para estar de acuerdo con Salomón y sentirse angustiados —la esperanza apenas se mantiene con vida—. Y mareados, con el estómago vacío desde hace tiempo, sin nada más que dar, hasta que Pablo les hizo una promesa a estos, que no eran diferentes de ratas que chapoteaban impotentes, «Ninguno de vosotros se perderá; el barco no lo conseguirá, pero vosotros sí».    Es una promesa difícil de aferrarse cuando, sin tierra a la vista, estás en medio del mar sin capacidad para dirigirte a la costa aunque se viera. Ten en cuenta que el mar del que habla Pablo tiene 800 km de largo y entre 100 y 160 km de ancho. Es en este contexto donde pronuncia sus palabras, poco reconfortantes, «El barco se hundirá, pero vosotros no».  

¿Alguna vez te has sentido así? La tormenta demasiado grande, las olas demasiado fuertes, el dolor demasiado intenso, el abismo demasiado profundo, la violación demasiado grande?

Sin embargo, incluso en medio del caos, algo estaba sucediendo. Algo se intuía. Algo que tal vez confirmaba lo que Pablo había dicho, dando esperanza. Aún no se veía nada, pero se sentía algo...  

En la decimocuarta noche seguíamos navegando por el mar Adriático cuando, hacia la medianoche, los marineros intuyeron que se acercaban a tierra. Echaron el sonda y descubrieron que el agua tenía ciento veinte pies de profundidad. Poco después volvieron a echar el sonda y encontraron que tenía noventa pies de profundidad. Temiendo que nos estrelláramos contra las rocas, echaron cuatro anclas por la popa y rezaron por que amaneciera.

Antes de este último pasaje que acabamos de leer, Pablo había dicho algunas cosas que tranquilizaban, que daban un poco de aliento a la esperanza. Por un tiempo, las ansiedades y los temores se acallaron, pero es difícil aferrarse a la esperanza, pues el miedo quiere recuperar el terreno que ha perdido.  

La verdad es que la vida está llena de muchas cosas que pueden provocar miedo, cuando el dolor grita fuerte, cuando se comete una injusticia, cuando se sufre una traición.  Momentos horribles, que quieren destruirnos, dirigidos por nuestro enemigo, ese enemigo que se especializa en el desorden, el miedo y el dolor. Ese mismo enemigo que quiere que no culpemos a quien causa todo esto, sino a Dios, a quien él quiere que acusemos. Un Dios al que quiere que veamos como alguien que puede prometer esperanza, pero que continuamente incumple lo que promete, con el eco siempre presente, «¿Es verdad que Dios dijo?». ¿Es verdad que Dios hace?  

Sueños incumplidos. Promesas sin respuesta. En su lugar, decepción y miedo. La intención del enemigo de que nos veamos a nosotros mismos como prisioneros del miedo en lugar de creyentes en la promesa.

Pero cuando la Biblia habla de esperanza para el cristiano, habla de algo que se puede conocer con certeza. No necesariamente certeza en lo inmediato o en la forma en que podríamos pedirlo, sino certeza en lo que se ha prometido. No es la certeza de que el cáncer se curará, de que la relación se restaurará, de que las finanzas se renovarán —aunque es posible que estas cosas sean lo que Dios haga—.  Pero en un mundo en el que se nos dice, «Toda la creación gime a una, con dolores de parto, hasta ahora. La creación espera ansiosamente, con expectación, la revelación de los hijos de Dios» (Rom 8:22, 19), la esperanza de que toda la fealdad desaparezca ahora no está prometida —todavía no—. Lo que se promete es la seguridad de algo mucho mayor, su fidelidad, su presencia, su amor inquebrantable. En estas cosas se nos ha dado un corazón nuevo, una vida nueva, una identidad nueva, un poder nuevo, una paz nueva, un gozo nuevo y mucho más (Ez 36:26; Jn 7:38; Sal 23:6; Mt 11:28; Fil 4:7). Se nos dice que todo esto está anclado en Jesucristo, quien es el «Sí» a todas las grandes y preciosas promesas de Dios

Esta esperanza que os está reservada en el cielo, de la que ya oísteis hablar en la palabra de la verdad... aferraos a la esperanza que se nos presenta. Tenemos esta esperanza como un ancla para el alma, firme y segura. Una herencia que nunca perecerá, se echará a perder ni se desvanecerá. Esta herencia se guarda en el cielo para vosotros (Col 1:5; Heb 6:18, 19; 1 Pe 1:4).

Sin embargo, el enemigo hace todo lo posible para que no oigamos esto; se esfuerza al máximo para que no lo creamos. Por eso aviva el miedo, queriendo que abramos la puerta para que el miedo vuelva a irrumpir en nuestras vidas. Su voz nos susurra, «No creas en la promesa, cree en lo que ves».  No creas en el rescate, cree en la profundidad de las aguas y en la fuerza aplastante de las rocas.  No creas en ninguna promesa de presencia, en que Él está contigo en lo que estás pasando ahora mismo; cree en la verdad de tu dolor y, con eso como guía, desecha cualquier promesa de Dios.  Actúa como tu propio salvador, en la verdad en la que quieres creer.  

Que es exactamente lo que los marineros intentaron hacer a continuación. En un intento por escapar del barco, los marineros bajaron el bote salvavidas al mar, fingiendo que iban a echar unas anclas desde la proa. Entonces Pablo dijo al centurión y a los soldados: «A menos que estos hombres permanezcan en el barco, no podréis salvaros».  Así que los soldados cortaron las cuerdas que sujetaban el bote salvavidas y lo dejaron a la deriva (   :27-32).

El miedo vuelve a aparecer, esta vez no porque estén en aguas demasiado profundas donde no podría llegar ningún rescate, sino porque ahora temen estar en aguas demasiado poco profundas, que los llevarán contra las rocas.

Este fragmento es interesante. Los que se sienten más a gusto en un barco quieren bajarse y los que se sienten más a gusto en tierra firme quieren quedarse. Los marineros quieren abandonar el barco y los soldados cortan las cuerdas para que los que conocen el mar no puedan bajarse. También es interesante que estos soldados que tienen cautivo a Pablo actúen siguiendo las instrucciones de su prisionero. No actúan bajo la dirección de quienes conocen el mar, sino bajo la dirección de aquel que conoce a su Dios.

Pablo lo deja claro, estos soldados tenían que decidir. La lógica diría que quienes están familiarizados con el mar sabrían mejor qué hacer en esas circunstancias. La voz de la mayoría, la llamada voz informada, que sabe lo que indican las rocas que se avecinan, indicadores innegables del destino que les espera. La voz de la mayoría grita, «No hay esperanza, abandonad el barco».  Sin embargo, una voz solitaria dice: «Dios es nuestro refugio y nuestra fortaleza, un socorro muy presente en la angustia». Por eso no temeremos, aunque la tierra sea removida, y aunque las montañas sean llevadas al medio del mar; aunque las aguas rugen y se agitan, aunque las montañas tiemblen.  Hay un río, cuyos arroyos alegrarán la ciudad de Dios, el lugar santo de las tiendas del Altísimo. Dios está en medio de ella; no será conmovida; Dios la ayudará, y eso desde la madrugada. Las naciones se enfurecen, los reinos se agitan; Él alzó su voz, y la tierra se derritió. El Señor de los ejércitos está con nosotros; el Dios de Jacob es nuestro refugio.    Sal 46:1-7.

La voz de la mayoría o la Única Voz que hay que escuchar. ¿A quién creeremos?  

Hace años me enviaron a Vail para un curso de certificación de una semana de duración en Planificación Estratégica. La mayoría de los participantes eran altos ejecutivos de grandes empresas. El curso lo impartía un hombre considerado uno de los mejores en la materia.  Sus reglas, que debíamos experimentar y luego aplicar en nuestros lugares de trabajo, eran: num 1, dar a los participantes más trabajo del que pudieran hacer; num 2, mantener la temperatura de la sala baja; y num 3, no permitir que nadie saliera de la sala por ningún motivo, excepto en los descansos —lo que significaba que se perdería una llamada que no se podía perder, que las necesidades fisiológicas importantes tendrían que esperar y que las alertas de catástrofes, como las alarmas de humo o de incendio, debían ignorarse—; seguíamos trabajando sin parar.  Estos altos ejecutivos, ahora dóciles, todos convencidos, nadie se resistía.  Pues bien, ¿quién lo diría?, al tercer día, efectivamente, el olor a humo comenzó a aparecer en la sala, seguido del sonido de las alarmas de incendio. ¿Y lo sorprendente? Nadie se movió.  La mayoría, como ovejas obedientes, con su voluntad entregada a otro, aferrándose a lo que se les había dicho.  Porque él debería saberlo. Era su área de especialización.  Esta oveja rompió filas y salió de la sala; nadie lo siguió durante un rato, hasta que otros pocos decidieron actuar.  Y sí, esa parte del hotel en la que se impartía la formación estaba en llamas, y la gente se apresuraba a salir de sus habitaciones.  ¿La voz más fuerte, las acciones de la mayoría o escuchar a Aquel que mejor nos conoce? 

La cuestión es que la esperanza que tenemos como cristianos no es una determinación basada en la «opinión popular», ni es una voz que promete el cumplimiento de todos nuestros deseos; nuestra esperanza es la «seguridad de que se cumplen las promesas» de un Dios infalible. Este Dios que nos formó y nos conoce por nuestro nombre. Lo que eso nos dice es que la esperanza que Él nos ofrece nunca nos decepcionará, sino que superará con creces cualquier cosa que podamos imaginar.  Esa esperanza es verdadera incluso en las tormentas más feroces.  Justo antes del amanecer, Pablo les instó a todos a comer. «Durante los últimos catorce días —dijo—, habéis estado en constante incertidumbre y sin comer; no habéis probado bocado. Ahora os insto a que toméis algo de comida. La necesitáis para sobrevivir. A ninguno de vosotros le caerá ni un solo cabello de la cabeza». Tras decir esto, tomó un poco de pan y dio gracias a Dios delante de todos. Luego lo partió y comenzó a comer.

Todos se animaron y comieron algo. En total éramos 276 a bordo.  Cuando hubieron comido lo suficiente, aligeraron el barco arrojando el grano al mar.  Al amanecer, no reconocieron la tierra, pero vieron una bahía con una playa de arena, donde decidieron encallar el barco si podían. Soltaron las anclas, dejándolas en el mar, y al mismo tiempo desataron las cuerdas que sujetaban los timones. Luego izaron la vela de proa al viento y se dirigieron hacia la playa.  Pero el barco chocó contra un banco de arena y encalló. La proa quedó atascada y no se movía, y la popa se hizo pedazos por el embate de las olas.  Los soldados planeaban matar a los prisioneros para evitar que alguno de ellos se escapara nadando. Pero el centurión quiso salvar la vida de Pablo e impidió que llevaran a cabo su plan. Ordenó a los que sabían nadar que se lanzaran al agua primero y llegaran a tierra. Los demás debían llegar allí sobre tablones u otros restos del barco. De esta manera, todos llegaron a tierra sanos y salvos :33-44.

¿Esperanza?  

La promesa de Dios, para aquellos que confían en Él.

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